Alfred Kossmann (1922-1998)
Toten sind freundlich. Sie sind immer zuhause,
gastfreundlich immer, egal wann wir kommen
(Mein Großvater öffnet gern sein altes Haus,
begrüßt mich an der Tür, reicht Tee oder Bier
und spricht mit mir, dem Jungen, über Goethe)
und sie sind tot, sie nehmen keinen Abschied mehr,
sie erinnern uns nie an das Sterben, das gräuliche.
Mit den Lebenden ist es schwieriger zu leben,
immer ziehen sie; mit Tränen in den Augen
winkend am Gleis stehen sie und wir,
webend am Gewebe der Missgunst,
das unsere Freundschaft träge überfrieren wird,
anspielend mit unsren leblosen Worten
aufs größte mach's gut, das abscheuliche.
Übersetzung Jaap Hoepelman Nov. 2023
